Elle gisait dans son sang, nue, recroquevillée, le regard fixe et vide. Pantin desarticulé à la carcasse maigre et pâle, aux poignets et chevilles aux chairs brûlées par les liens qui l'avaient entravée. Souillée, battue, humiliée, emplie de semence exécrée. Cinq monstres sous la conduite du pire. Le visage tuméfié, le corps meurtri, et la déchirure invisible, insulte à son âme, plus vive encore que toutes les séquelles visibles, marques de coups, zébrures des lames. Ecorchée vive, laissée pour morte sur l'Ecarlate, son propre hâvre, son refuge qui résonnait encore des rires, des insultes, empli de l'odeur acre et douceureuse de la souillure.
Elle maudissait sa faiblesse, plus encore que ses bourreaux. Plus que les esprits pervers responsables de ses sévices, le sien même. Plus sa soumission que la révolte à laquelle elle devait les kyrielles de coups et meurtrissures. Elle s'était dressée pourtant, rebellée, cent fois levée, avait craché et tenu bon. Si longtemps. trop longtemps. Et à quoi bon? Que ne se fût elle soumise plus avant, s'épargnant ainsi cent fois plus que ce qu'elle aurait dû subir de souffrances, de déchirures.
Dans un spasme de douleur pure, son corps se contracta, propulsé en avant pour vomir sa colère, crachant sa rage, à son sang et l'amertume de sa bile mêlée. Deux sillons d'eau et de sel brûlèrent ses joues pâlies. Deux sillons de rage et d'impuissance, sur un visage boursoufflé, portant les stigmates de son humiliation, maculé de sang. Son Sang.
Un hurlement de bête moribonde s'éleva de sa gorge, ultime révolte vers le ciel immolé et écarlate. L'heure du Sang sonnant le glas du trépas de ce qui restait en elle d'humanité, la lente agonie de son âme, de son corps brisé. Combien de temps s'étira ce cri déchirant le silence? Combien d'éternités, prostrée resta t elle? Combien résonnèrent les échos de souffrance?
Au loin, alors que la lune rousse dévoilait son autrefois pâle visage, empourpré par l'opprobre, zébré d'une sinistre cicatrice de brume grisâtre, sourire macabre étiré au centre de sa face grimaçante, un hurlement de loup répondit à sa détresse, se mêlant au sien propre en un funeste accord dissonnant.
Le ciel avait saigné. La lune avait rougi de l'affront. Et elle, enfantait de sa douleur, en une promesse de malédiction, de damnation éternelle.
Sujet: Que se lève l'Ame et qu'elle marche encore 
Lun 7 Jan - 8:50
